Shukran, Musta

La mano genial de Moustafa Chreiki en plena faena, esta misma tarde

Una historia gastronómica con genio y lámpara maravillosa

Fue por el año del señor 2002 –un señor año aquel– en que sentí hambre de comida intensa, hecha a mano, libre de plásticos y de cualquier cosa que la conservase. Viniendo de tierras sudamericanas, pletóricas de ardor culinario por donde se las mire, adquirí a gusto el uso y disfrute de la delicadeza mediterránea en la cocina local añadiendo, si se me pidiese, la promesa de mantenerlo. Pero mal haría en negarme a los sabores indómitos y penetrantes con que crecí, y por ese año me juré acercarme a los recuerdos que, a gritos y a cada rato, el paladar me pedía revivir. Así, durante un tiempo cualquier reproducción local de sazones conocidas para mí –presentadas a menudo por todo restaurante al que fui como “auténticas”, “de cultivo biológico” o “recién traídas” – fue puesta a juicio por el despiadado baremo de la experiencia gastronómica in situ, y sentenciada a la pena máxima que mis sufrientes papilas gustativas podían darle: borrarla de su lista de posibles fuentes de salvación. Este borrado era cada vez más habitual e indolente y me hacía, por momentos, considerar mi rendición ante la medianía alimenticia europea. Y en eso, un día apareció Musta, o todas las semanas desde entonces he seguido apareciendo yo donde él.

Mostafa Chreiki es un sirio de sonrisa permanente. Quizá ella le esconde las maletas llenas de esperanza y el rosario cargado de penas, dos piezas del equipaje que todo inmigrante factura a la fuerza en el corazón; quizá, porque no hay mucha manera de saberlo con el poco manejo del castellano que todavía tiene. Poco importa; salaam aleikum, dice y obliga a decir a quien tiene el acierto de entrar en su local. Y no hay más preámbulo: con el mismo genio de Serrat con la guitarra y de Messi con el balón, Musta empieza a hablar –cuchillo en una mano, espátula en la otra– en el idioma del shawarma que sólo él sabe hacer, sudando a mares en medio del desértico microclima que crea frente a los fogones de su cocina sonriendo hola amigo, dialogando consigo mismo en árabe catalán castellano inglés o da igual en qué mientras los presentes asistimos a su casi acrobática performance, esperando que los pitas llenos de vegetales, ternera y hummus

- ¿Cuánto? – me pregunta, por si estreno algún estúpido reparo dietético
- Métele todo el camello – respondo, sin vergüenza por mi vulgaridad

terminen pronto en cestitas personales de mimbre primero, y en nuestros ávidos paladares después. Finalmente, Musta me acerca el frasco del aderezo secreto, que se ha de frotar como lámpara para que de él empiece a salir la magia: una salsa picante intensa, larga y sabrosa, que amplifica el sabor de Damasco en la boca y que separa a principiantes de iniciados, a burgueses de aventureros, a timoratos de valientes. Y si tal expedición se cierra con la punzante dulzura de una baqlawa, ya es vida en estado puro lo que empieza a bajar por la propia garganta; más que otra cosa, es fuego que abrasa con sus llamas nuestras impurezas de común mortal.

Hoy, cáfilas de comensales se aglomeran pidiéndole a Musta el deleite de sus manos. Su caravana de la calle Mozart queda pequeña para fieles y consagrados, y su casbah nutritivo protege al burgués de la inmunodeficiencia gastronómica mientras yo le doy shukran, y él me devuelve afwan.

Que Alá permita a su genio seguir así, y a nosotros ir allí.

LA CARAVANA (AL-KAFELA)

C/ Mozart, 17

08012 Barcelona

Reservas: 93 415 17 17